Do lado de fora da porta de entrada, por onde você acabou de entrar, a chuva tamborila sombriamente nos guarda-chuvas dos raros transeuntes, e o vento arranca com força as folhas amareladas das árvores, levando-as embora e jogando-as no chão. Assim como muitos destinos e vidas foram destruídos no outono de 1917 na Rússia.
Você sobe as escadas em ruínas, e o único barulho – o barulho dos seus passos – ecoa pela entrada, traindo sua presença. Agora você tem uma porta à sua frente, mal iluminada pelo fogo timidamente trêmulo de um fósforo. Mas o que é essa porta? Por que você está aqui? Quem é você, afinal? Você se lembra? Não?
Você só tem uma maneira de descobrir isso.